Нет не война это, это бойня, Где кто-то жертва, а кто-то разбойник, Всех молоком одним она кормит, И молоко это с привкусом крови. Нет не война это, это капитуляции, Кто-то без боя здесь должен сдаться, Пленных не брать, растреллы на месте, И вроде не справедливо, но честно. Нет не война это, это битва, Натянута нить над острой бритвой, Лишь двое играют в эту рулетку, Кому же достанется черная метка? Нет не война это, просто простуда, Заболел, заразился, кем и откуда? Это болезнь смертельно опасна Но почему то, безумно прекрасна. Нет, не война, просто что-то другое, Здесь главное не "не чувствовать боли", А быть этой боли посмертно покорным, Не выдирать из груди ее с корнем, И может когда нибудть это случится, И в мою дверь Она сама постучится. Ночь нас тогда наконец повенчает, И она наградит нас... молчанием.